De ce vagabond qui se traîne
Parce qu'il s'est déjà trop battu,
De cet enfant plein de haine
Qui pleure sa maman disparue,
De ces hommes criblés de chaînes
Qui n'ont d'autre dégout que ta vue,
De ce gars qui doit purger sa peine
Mais qu'on laisse sortir en garde à vue,
De cette mariée sans traîne
Violée sous tes yeux en pleine rue,
De cet ivrogne sans gène
Qui se vante d'avoir trop bu .
Alors, ami, qu'as tu à dire finalement ?
Que cela ne te regarde pas,
Que cela ne te concerne pas ?
Mais, homme, sais tu seulement
Que tu es la guerre,
l'assassin,
le marchand d'esclave,
le prisonnier,
le salaud,
le serveur,
De tout cela, tu en es l'observateur,
La force, mais aussi l'instigateur .
Tu joues avec la vie et la mort,
Mais sache, ami, que tu as tord
Car tu ne seras jamais vainqueur .
Allons, ami, quelle est cette rancoeur ?...
